How I met.

Vamos a ver, sitúate, O'Cebreiro. Es la PEDAZO de etapa. Es la etapa que resume toda una vida. Empezar con ganas, el cielo azul, el sol... Las cuestas arriba, te pesa el cuerpo, te quedas solo, no puedes hablar del cansancio, crees que no llegas... Y en el camino te encuentras el agua que te devuelve la vida, las mandarinas, los cacahuetes, la gente que te ayuda a tirar adelante. Piensas en cómo será la meta. No te entretengas en eso, será mejor de lo que te imaginabas, seguro, y más aún de lo que te prometan. A mí me hablaron de albergue y acabé lavándome en una fuente. 

Eso sí, dormí bajo una capa de niebla y rocío, y con una manta de estrellas.

Pero tú, cabrón, dormiste en el prometido albergue. No tengo ni idea de qué te parece esta etapa, la verdad es que me da igual, yo la disfruté a tope. 

Los más vividores se detienen de vez en cuando a flipar con el paisaje.

Casi estaba a punto de conocerte.

Estábamos jugando a las cartas. No, sigo sin saber jugar al asesino, me sigue entrando la risa cuando me toca hacer cualquier cosa como guiñar ojos. Tu llegada interrumpió la partida y el ritmo del campamento. A veces me pregunto cómo habrían ido las cosas de no haber aparecido por allí. Quizá de no haber aparecido, este último camino no habría sido tan único e irrepetible.

Esos son del Camino del año pasado. El rubio es guapo. ¿Le habéis visto los ojos?
No, ¿quién es?

¿O'Cebreiro? 

¿Tanto habéis tardado? 

Nosotros 

en media hora 

lo hemos subido

corriendo.

...¡¿Pero cómo no ibas a caerme mal?! ¿EH?

Por paradójico que parezca, tú fuiste una de las razones por las que las cosas se torcieron. Lo bueno es que no vi que se habían torcido hasta mucho después. Vale, lo admito, también fue bueno conocerte. Pero no te lo creas mucho. Flipao.

Feliz cumpleaños.

Tres años.

La importancia del número Tres. 

Fuiste tú el que me dijo una vez que con quien entras a Santiago será tu amigo para siempre. Me converti en almohada, decías que mi hombro era comodísimo. Me regalaste ensaimadas, por eso me llamas así, y un bote de nocilla, que yo acepté como lo que el camino me daba. Hice la llegada a Monte de Gozo contigo. ¿Vas bien? No podía ni con mi alma, qué coñazo de etapa, Dios mío, ¡y tuve que hacerla contigo!

Gracias a ti aprendi el valor de la sinceridad por cada vez que me dijiste Dame tu número para poder llamarte cuando vuelva a Madrid. Me mandaste un CD de La Oreja de Van Gogh por Navidad, me regalaste una tarta cuando me llamó Irene para gastarme una "broma" diciéndome que habías tenido un accidente, a día de hoy sigo sin perdonároslo porque fuisteis unos censurados de mierda, pero con el tiempo solo me acuerdo de la tarta, o de aquella vez en mi cumpleaños que me llamaste cinco veces para felicitarme. La mejor de todas las sorpresas que me has dado fue cuando te encontré en Madrid. Mira que es una ciudad grande y que pasé poco tiempo en ella... y ese tirón de la mochila y ese abrazo solo podía venir de ti.

Cuando lo dejaste con Irene aquello parecía una despedida, porque en el fondo no me creías cuando decía que no me importaba lo que pasara con ella, que eras mi amigo y lo demás daba igual.  Nunca serás ese nombre que empieza por J. Qué feo, tío, no, ni de palo. Ni en casa, ¡ni siquiera la abuela te llama así!

Tenías dieciocho años cuando te conocí. Yo dieciséis, me faltaba un mes para los diecisiete. Capullo. Mañana haces veintiuno.

Mañana cuento cómo te conocí. ¿Sabes qué, ojos azules? Sí, lo sabes porque ya te lo he contado, pero te lo vuelvo a decir. Me caiste mal.